Yo, con su boca en la mía
yo con sus labios entre mis dientes.
Yo, con su lengua bailando sobre la mía.
Yo, con sus manos en mis nalgas
yo con mis manos sobando sus brazos.
Yo, con un claro vacío en la cabeza
yo con el pudor por los suelos
yo con la idea de la virginidad como un fantasma.
Yo, con la carrera de las circunstancias
con la emergencia de las ganas.
Yo, con un coma de razón.
Yo, sin cincho, ella sin blusa.
Yo con los pantalones a las rodillas,
ella con las piernas al descubierto
con la falda hasta el cuello.
Yo, con una tembladera de principiante,
ella con una tembladera de emociones atrofiadas.
Yo, con la duda redundante,
ella con la redundancia de las respuestas.
Yo, con la respiración galopante,
ella con la intranquilidad curiosa de sus dedos.
Yo, sin camisa,
ella sin vergüenza.
Yo, con la rabia de la abstinencia al borde del abismo,
ella con las consecuencias desparramadas por el suelo.
Yo, apreciando el desorden de las ropas en el suelo,
sin dejar de bailar el tango con su boca,
sin dejar de saltar como idiota,
sin dejar de respirar como demonio,
ella, con los ojos bien cerrados,
con los gemidos ahogados,
con las mejillas ruborizadas,
con el pelo recogido,
con las manos aferradas a mi espalda,
con sus uñas clavadas en mi espalda,
viajando al centro del universo,
viajando al centro de lo prohibido.
Microblogging
Jorge quiere reirse / comerse un par de estrellas / envolverse en una hoja del periódico / meterse en una bolsa de plástico / llevarse a la punta de un barranco / dejarse caer al pasado / caer en los brazos de su madre / escribirse todo tatuado en el cuerpo / y venderse como el best-seller que nunca ha escrito.
