así como se siente,
así como se entiende,
así como se ve:
así es.
Volcancito
Vos sos un volcancito
un volcancito de Navidad
y tenés cortita la mecha...
y estás fumando...
y estás soñando, todo el tiempo,
improvisando tus erupciones,
caminando dormido,
sometido a tu pólvora
y tu envoltorio
y tu marca
y tus letras doraditas...
vos sos un volcancito...
un volcancito de Año Nuevo...
Mujérculo
La bebita se desarrolla de feto a mordisqueadora de chiche.
Suelta la chiche, se agarra de la mano. Camina. Se cae, gatea.
Babea y hace pucheros.
La bebita es ahora nena.
La nena habla, come y aprende a ir al baño.
La nena se va al colegio. En el colegio se hace niña.
Se sabe niña, se reconoce niña.
La niña aprende sus lecciones.
La niña se cambia de mudada: se hace señorita.
La señorita se hace chiches, le salen chiches.
La señorita en sus 15, la señorita en su vals,
la señorita en su graduación.
La señorita en la U.
En la U la señorita involuciona: se hace culo.
El culo se contonea, el culo se emborracha,
el culo hablando por celular.
Culos en las fiestas, culos en la tele.
Culos en el jaifaiv, en el feizbuk.
Culos los viernes en velmax.
Tantos culos caminando por la calle,
tantos culos cagándose en lo que antes eran mujeres.
El culo se hace vieja.
Váyanse todos al carajo.
Suelta la chiche, se agarra de la mano. Camina. Se cae, gatea.
Babea y hace pucheros.
La bebita es ahora nena.
La nena habla, come y aprende a ir al baño.
La nena se va al colegio. En el colegio se hace niña.
Se sabe niña, se reconoce niña.
La niña aprende sus lecciones.
La niña se cambia de mudada: se hace señorita.
La señorita se hace chiches, le salen chiches.
La señorita en sus 15, la señorita en su vals,
la señorita en su graduación.
La señorita en la U.
En la U la señorita involuciona: se hace culo.
El culo se contonea, el culo se emborracha,
el culo hablando por celular.
Culos en las fiestas, culos en la tele.
Culos en el jaifaiv, en el feizbuk.
Culos los viernes en velmax.
Tantos culos caminando por la calle,
tantos culos cagándose en lo que antes eran mujeres.
El culo se hace vieja.
Váyanse todos al carajo.
Cosas GRANDES
Sueño con hacer cosas grandes, superlativas,
que se escriban con mayúsculas.
Sueño con hacer cosas grandes
del largo de las uñas,
del ancho de los sueños,
del grosor del compromiso.
Sueño con hacer cosas grandes
sencillas, simples y grandes,
cosas como barrer con la basura de los libros,
cosas como limpiar el agua sucia de la música,
cosas como borrar los errores ortográficos de las películas.
Sueño con hacer cosas grandes,
grandes como el mar, como la luna,
cosas grandes...
...tan grandes como las ganas que tengo de hacer cosas grandes.
que se escriban con mayúsculas.
Sueño con hacer cosas grandes
del largo de las uñas,
del ancho de los sueños,
del grosor del compromiso.
Sueño con hacer cosas grandes
sencillas, simples y grandes,
cosas como barrer con la basura de los libros,
cosas como limpiar el agua sucia de la música,
cosas como borrar los errores ortográficos de las películas.
Sueño con hacer cosas grandes,
grandes como el mar, como la luna,
cosas grandes...
...tan grandes como las ganas que tengo de hacer cosas grandes.
Bang, bang
Andrea escribe el título de su historia: "Love is suicide". Se sentía feliz de matar a ese personaje desabrido que tanto le aburría, la Any, el retrato exacto de todas esas tontas con la cabeza llena de aire, que se dedicaban a joderla cada vez que podían en clase, en el recreo y hasta en Miraflores, si es que se la topaban mientras ellas iban con sus noviecitos al cine y Andrea se refugiaba en &Café a tomarse su latté sin azúcar.
Andrea sueña con la muerte todas las noches, todas las noches sin excepción, desde que tenía 12 años. Se despierta sudando, aterrada, con frío y con la imagen fresca del infame que la sigue por toda su casa con un cuchillo en la mano. Su papá, un psicólogo egocéntrico (es difícil no pensar en un psicólogo y asumirlo egocéntrico), atribuye estos sueños recurrentes a un trauma de su infancia, posiblemente a la culpa con la que andrea ha vivido los 10 años siguientes a la muerte de su perro, Sargento García. El Sargento García era un perro de esos gorditos, cachetones, bulldog. Andrea lo sacó a pasear una noche de vacaciones, tarea tan común que no suponía mayor cuidado, por lo que salió sola. Llegando a la esquina sintió antojo de unos ricitos o unos Tortrix, daba igual. Al cruzar la calle para llegar a la tienda, no se percató que el idiota de su vecino venía justo entrando a la colonia, bolo e inconsciente, con el radio entonando algún himno reguetonero, montado en su carro del año (un "EVO" recalcaba el presumido de mierda). Ella logró retroceder el paso exacto para que el carro no la tirara a la mierda, pero Sargento García no.
Andrea nunca encajó en lo que se tendría como una "niña normal". Siempre coleccionando clips, siempre coleccionando lombrices, siempre escribiendo poemas sin sentido como:
"Gira, gira, ruleta azulAndrea sueña con la muerte todas las noches, todas las noches sin excepción, desde que tenía 12 años. Se despierta sudando, aterrada, con frío y con la imagen fresca del infame que la sigue por toda su casa con un cuchillo en la mano. Su papá, un psicólogo egocéntrico (es difícil no pensar en un psicólogo y asumirlo egocéntrico), atribuye estos sueños recurrentes a un trauma de su infancia, posiblemente a la culpa con la que andrea ha vivido los 10 años siguientes a la muerte de su perro, Sargento García. El Sargento García era un perro de esos gorditos, cachetones, bulldog. Andrea lo sacó a pasear una noche de vacaciones, tarea tan común que no suponía mayor cuidado, por lo que salió sola. Llegando a la esquina sintió antojo de unos ricitos o unos Tortrix, daba igual. Al cruzar la calle para llegar a la tienda, no se percató que el idiota de su vecino venía justo entrando a la colonia, bolo e inconsciente, con el radio entonando algún himno reguetonero, montado en su carro del año (un "EVO" recalcaba el presumido de mierda). Ella logró retroceder el paso exacto para que el carro no la tirara a la mierda, pero Sargento García no.
Andrea nunca encajó en lo que se tendría como una "niña normal". Siempre coleccionando clips, siempre coleccionando lombrices, siempre escribiendo poemas sin sentido como:
cabeza de hielo, cabeza en el baúl
triste destino, no vas a venir
calla la luz, no puedo dormir."
Siempre dibujando cuchillos, cuchillos en la cabeza de alguien, cuchillos en la espalda de alguien, cuchillos en la boca de alguien, en definitiva, siempre alguien en algún cuchillo.
Andrea no lograba nunca dejar de temblar. Siempre temblaba... pero no todo el tiempo, más bien periódicamente, cada cierto tiempo cronometrado exactamente por Carlos, su novio: cada 19 minutos. Carlos tiene otra novia y Andrea lo sabe. Lo sabe y le pela, o tal vez no le pela, pero se hace la bestia e igual lo besa, igual se entrega, igual se embaraza.
Andrea tiene 2 meses ya de embarazo. Andrea recuerda el momento y cómo, a pesar de conocer las consecuencias, dejó que Carlos la desarmara a besos. Andrea siente que está perdida, Andrea siente que no tiene rumbo. Andrea tiene 22 años y está estudiando psicología. Andrea tiene cargo de conciencia y quisiera ser como Any y colgarse de las gradas de su casa. La mamá de Andrea es Ingeniera. La mamá de Andrea la muestra ante sus amigos como el logro más grande de la Ingeniería aplicada a los humanos. El papá de Andrea se ríe por dentro haciendo muecas pedantes.
Carlos le dice a Andrea que aborte, las amigas de Andrea le dicen que aborte, la Andrea que no quiere sentirse culpable le dice que aborte, que es más fácil cargar con esa culpa que con la maldición de sus tatas toda la vida: el destierro de su familia.
Andrea decide: Andrea decide desaparecer un tiempo, irse un poco a la mierda. Junta algo de pisto (todos los doctores les abren cuentas a sus hijos para que aprendan a ser codos, para que sientan orgullo de ser tacaños desde pequeños), sale de su casa un domingo en la madrugada. - Huevuda pues cabrona... - se dice en la mente mientras se sube al Taxi. El taxi se aleja de la casa, el taxi se desvía del rumbo solicitado, el taxi toma la vía al infierno. A Andrea no se le nota el "gol" todavía, el bulto no ha desfigurado su barriga.
Justo antes de subirse al taxi, mientras se armaba de valor para irse y dejarse de todos, Andrea pensaba en qué haría y sus ideas se fueron extendiendo hasta visualizar como una imagen divina, como una mera aparición divina, al bebé que llevaba dentro. Le vio crecer lentamente, como en esos videos en super fast forward que nos muestran cómo se abre una rosa en dos segundos. Vio que era un varoncito, cachetoncito, chapudito, colochito, como el mula de su papá.
Ahora voy a ser tata y nana... qué pisados... - pensó.
Mientras el tipo sacaba la pistola que olía a sangre o a óxido, no era posible distinguir, Andrea aún estaba divagando en las nubes.
Dos semanas después, la prensa anunciaba el hallazgo de una joven de entre veinte y veinticuatro años en el Parque Naciones Unidas, atada de pies y de manos, violada, con un tiro en la sien y una ilusión marchita en el vientre.
Impresiones:
PsicoLibelula dijo...
Dios!!! Ufff que historia!!! Estoy erizada, aterrorizada, asombrada, atonita!!! Lo logro de nuevo, que mente retorcida!!!Sabe es sorprendente que si pasa lo que dice Cohelo: Cuando uno desea realmente algo el universo entero conspira para que se de...
Andrea deseaba morir, no queria quedar mal antes sus tatas (que por cierto con lo m... e inconscientes pela!) y deseaba huir, pero no especifico a donde, y alli alguien que le dio el empujon, claro que como muchas veces en la vida la gente que "ayuda" quiere algo a cambio, y para este cabrón fue la satisfacción de una sucia violación...
Pero en fin, se dió lo que ella deseaba desde pequeña y sin que ella lo hiciera, adios culpa, no fue suicidio, tiene un lugar en el cielo??? Hay cielo???
Pero lo que me atormenta de la historia es su comentario acerca del egocentrismo de los psicólogos, yo como una de ellos, debo de mencionar que no todos somos así, y que eso de generalizar esta mal... A mi humilde parecer... Pero bueno ud lo decide es su espacio, aunque ese juicio me dolio, debo confesar jejeje
Que buena historia!!! Esta ud bien? jejejeje
26 DE JUNIO DE 2008 11:05
Fuck!!! Mente Retorcida!!!Juan Jacob dijo...
26 DE JUNIO DE 2008 13:11
Fuck 0te... Sos andrea y tenes embarazado el labio!! jajaja. Te embarazo el Jota!! jajajaaMano, ya, bueno ya! ya! ya! fuera de chingadera!! Que buena mierda vos.. La lectura me absorvio por completo, no puede dejar de imaginar todo el tiempo el relato.. Mente retorzida la mierda! Que buena mierda vos!
27 DE JUNIO DE 2008 15:40
Diablos!!!!!!!!!!!!!!!!! Jorge por que????????!!!!!!!!!! no puede ser. Me están asustando tus historias, son muy masacres (pero me gustan jajajajajaja).
Oficiales
Ahí va el carnicero,
ojos ceniceros
cuchillo en mano
sangre en las pupilas.
Ahí va el cerrajero,
labios de florero
encerrando las esquinas
abriendo el vacío de los suicidas.
Ahí va el policía
dulce tonto de fantasía,
golpes de macana
letras doradas sin pretextos.
Ahí va el bombero
con los pies derretidos
con los sentidos atrofiados
con el fuego en las venas...
El horror, los golpes, los ronquidos,
las muertes transversales,
presentes y completas...
las canciones redundantes.
Ego
Yo tengo un ego más bien, del tamaño del mundo,
un monstruón hecho y derecho y torcido y grandotote...
... creo...
... por lo visto, pues...
No quiere decir que sea lleno'e mierdas...
más bien creo que lo tengo ahí,
canalizado
controlado
encerradito
tranquilito.
CREO...
Tengo el ego entretenido,
así es: entretenido,
pa'que se haga bolas él solo.
Pues que cuando quiere salirse y "lucirse"
y echarse salsa encima y gritarse
y echárseme encima,
le digo que escriba,
le doy un teclado y un blog
y que se entretenga...
... o le doy unos crayones y un lápiz y que pinte algo...
... que dibuje, que lea...
... que oiga una canción.
Pues que se quede calladito es lo único que importa...
- A la que no le sorprende que tenga 8 blogs
Supernada
David, el hacendoso, David el callado, ese David maquinando la salvación del mundo en su cabeza.
Cuando David era pequeño se lo propuso: salvaría el mundo. Siendo producto de una familia, unos padres y una ideología humilde, salvar al mundo era posible, porque es un hecho que mientras más pobreza existe, más realizable es el mundo imaginario. Es así de simple. La mente maquina.
David creció con sus compañeros de la escuela, y mientras todos corrían entre la maleza, saltaban en los charcos y ponían sus zompopos de mayo a luchar, David aguardaba en silencio, siempre callado, siempre meditando, siempre a la espera de la ocasión y el momento exacto en que adquiriría algún tipo de super poderes, en que las fuerzas superiores le contactarían para contarle el plan maestro del cual era parte. El lo sabía, lo sabía como sabe uno a qué saben las tortillas. Era sólo cuestión de tiempo.
En los pueblos alejados de la ciudad, metidos en la boca de lo lejano, en las muelas del olvido, es de suponer que el principal motor para la imaginación de los niños es la televisión nacional y su peculiar franja infantil. Los robots, los gokús, los caballeros, los aviones y los autos fantásticos dibujan el contorno de las ideas para los chirices.
David siguió creciendo, entre machetes y olor a tortilla por la mañana, al medio día y en la noche, colándose en su cuarto a través de la cortina. Todo pasaba; se sembraba, maduraba, se cortaba y se vendía, o se comía en el almuerzo, lo que hiciera más falta. Pero entre todo, la idea de David se mantenía firme, no cambiaba, se volvió cada vez más fuerte, al extremo de tomar su futuro heróico como su razón para soportar abusos de parte del borracho de su papá, que llegaba bolo los viernes y les caía a pijazos a sus 8 hijos y a la tarada de su esposa, - es sólo una prueba que me hará más fuerte... - se mentalizaba - algún tipo de entrenamiento superior que me hará poder subir al siguiente nivel, elevar mi Ki, convertirme en Sayayin.
El machete ensangrentado, aún con restos de pelo y carne aferrados al filo, navegaba errante por el río mientras David luchaba todavía por regresar a este mundo. No todos los días se ve tanta sangre.
David salió un día del pueblo para no volver. En su mochila nada de recuerdos, nada de memorias. Comprendió, aún con sus mínimos 14 años, que haber matado al pisado de su viejo a machetazos, a pesar de ser "en defensa propia" o "inconscientemente", no era precisamente algo que iba a pasar y ya... no era algo que le abriría las manos del mundo. Se sentía decepcionado, sentía que no había superado la prueba, que ya nunca obtendría sus superpoderes.
En un pueblo olvidado, sin ley ni futuro, las piedras aún son la herramienta más infalible para aplicar castigos: el pueblo se reune, le hacen círculo al sindicado, se procede a la puesta en escena de la lapidación, se escarmienta al repisado, se acaba la maña y muerta la gallina. David tiene que escapar: más allá de querer, TIENE que escapar.
La visión de rayos láser, la supervelocidad, la capacidad de volar, los puños de acero... de todos, de todos se puede ir olvidando ya el tontito del David.
Llegando a la ciudad, David se topa con la portada del periódico popular, la noticia: mujer encontrada en el Parque Naciones Unidas, atada, violada, bien muerta y bien embarazada.
Ese día, perdido entre la mal llamada "civilización" citadina, apestoso a humo de camioneta, sin pisto, con hambre, con sangre aún salpicada en el pecho, sangre de esos trozos en los que había convertido a su papá, ahí en medio de ese bullicio de las 7 de la mañana de un lunes recurrente, que nunca termina, que nunca perdona; David recobró la esperanza: la noticia de la chava muerta le abrió los ojos, ésta era la ciudad que estaba llamado a proteger, este era el lugar donde se convertiría en ese superhéroe que se había borrado hacía sólo unas horas del espejo.
Después de 10 años, David hoy es un peón más de una conocida mara que opera en la Bethania... sus superpoderes le han servido únicamente para aguantar las pijaceadas de sus "compañeros", salir a salvo de un par de encuentros balaceados con los contrarios y para fugarse del bote. David ya no tiene corazón, David es víctima de la televisión y del machete. David está marcado para vivir etenernamente, David no podrá pagar jamás los agravios que ha cometido, el infierno nunca reclamará su alma ni la tierra sus huesos.
qro dijo...
9 DE JULIO DE 2008 13:27
Cuesta mucho caer en cuenta que en un país latinoamericano come-tortillas no existe un mínimo sentido común que ayuda a los jóvenes en desarrollo a tomar conciencia de una ley básica universal que lo ayuda dicernir entre lo "bueno" y lo "malo"... Por otro lado me gustaban mas los Caballeros que Goku y su pelo canche...
Juan Jacob dijo...
9 DE JULIO DE 2008 13:41
12 DE JULIO DE 2008 10:19
Pobres pizados estos, que vienen de lo malo a lo peor, a comer mierda, a matar, a incrementar la inseguridad en nuestra mierda capital.. En fin.. Siguen cagandose en la "Olla"... Todo esto gracias a la falta de educación que se tiene en los más reconditos espacios de nuestra bella Guatemala... Gracias a esta tristeza mierda que se vive en cada persona que busca el alcohol para "librarse de sus penas", pero no se da cuenta que genera más penas en todos lados.... Fuck Maras! Fuck Bolos... y que pizados.. Fuck Guate!PsicoLibelula dijo...
12 DE JULIO DE 2008 10:19
Que triste realidad verdad? esa realidad que aca tragicamente presentada, pero que se vive en la mayoria de las personas, si de pequeños todos deseamos ser algo: bomberos, veterinarios, policia, piloto, astonauta, cocinero, que se yo... Pero ¿Cuántas personas llevan a cabo sus sueños? Talvez no de superheroes pero igual no lo hacemos... ya sea porque ser policia o bombero esta en la m... o porque las expectativas mejoran, o peor aún empeoran. Las situaciones de un "país en vías de desarrollo" (para mi aún tercermundista) son crueles y limitadas, por sociedades esclavizantes, elitistas y macabras, donde hundir al otro es primero, y cuando esta hundido, hundirlo más... Pobre David, pobres todos los desgraciados que no logran hacer lo que quisieron ser de pequeños, porque esos deseos eran puros...
Stupid lover
OK, ¿por dónde iba?... ah, sí: la cosa es que lo llamé y el muy estúpido no me contestó. No sé qué le pasa, cómo es que él resulta enojado si él fue el que me engañó a mí con esa perra, no yo a él... es que odio a la puta esa... ¿ajam?... noooo, si el muy chulo dice que nada que ver... ay, mano, ¿sabés qué?, me pela... ni modo que yo voy a andar deprimida, toda echa huevo mientras el pedazo de mierda anda agarrándose con otra... - suena el timbre. Es él. Afuera está lloviendo por lo que Marco llega empapado, escurriendo agua hasta por los oídos. Las rosas se quebraron todas en el camino, víctimas del viento y la tempestad. Ya sólo llegan tunquitos sin pétalos.
¡¿Qué querés?! - pregunta Any.
Nada más quería verte... yo sé que la cagué pero creo que lo nuestro es más fuerte que una cagada mía... juntos lo podemos superar... yo te amo y sé que aunque tal vez ya no como antes, tú también me querés, ¿no? - Any se ve sometida por un momento por la retórica, la forma fluida, correcta e hipócrita de hablar de Marco, tan propia, tan suya, tan chapínamente arrepentida...
¡Andate a la mierda!, ¡morite si es posible!, ¡andate con esa puta!... (no te vayas a ir cabrón, si te vas la cagás... aguantame un rato y... ) - empiezan a caer las lágrimas.
¡No!, Any, nena linda, no me dejés... yo no puedo vivir sin ti (además la otra estúpida tiene traido y el tipo se enteró que hace un mes que le ando poniendo... jueputa... me quiere quebrar el culo) - Marco suelta las lágrimas, que se mezclan con las gotas viscosas que caen de su pelo, gotas con agua, gel para el pelo y sudor. Llanto de actor de novela televisiva: más fingido que otra cosa.
Any baja el tono... Any empieza a ceder... él lo sabe... Any le dice: - Cómo pudiste Marco, cómo cruzó cagarla así por tu cabeza... qué creíste: ¿que yo soy una tonta más de tus cuatas?, ¿que nunca me iba a dar cuenta?... qué pura mierda sos, después de todo lo que hice por vos...
Marco baja la cabeza, se hinca frente a Any, justo como todos esos feligreses se hincan frente al padrecito para recibir su escarmiento. Any llora como desconsolada, no a mares, pero dolida, sentida, como cuando a alguien le quitan el corazón y por más que quiera ya no puede reír.
Any se da la vuelta, corta la llamada, se corta la conversación que del otro lado de la línea escuchaba Martita. Camina unos cuantos pasos, se voltea y le dice a Marco: esperame aquí, te voy a enseñar cuánto te quise...
Marco piensa en tantos momentos sexuales y no-sexuales que vivieron, tanas experiencias carnales y no-carnales que atravezaron de la mano. Toda una historia para inspirar un libro melodramático. Marco piensa que Any subió las gradas para ir a su cuarto a traer todas las cosas que él le regaló... - Hoy si la cagué grueso... mierda... -
Otras veces que se habían peleado, se había repetido la escena, sólo que Any nunca lloraba. Era Marco el que tenía que rogar y hasta llorar, independientemente de si él había cometido el error o ella. Any subía refunfuñando y regresaba con una caja que dentro llevaba tarjetas, blusas, suéteres, peluches, perfumes, cartas y no sé qué más tonteras que guardan los novios... más específicamente las novias... y más específicamente, Any.
Esta vez se tardó... ya hacía tiempo que no se peleaban... Marco asumió que se estaba tomando el tiempo para hacerlo sufrir... - Qué cabrona - pensó.
Mientras Marco se perdía en los puntos del centro de un girasol que estaba sembrado en un jarrón algo raro en la entrada de la casa de Any, en el segundo nivel se oyó el ruido de una silla mientras era arrastrada por el piso... - ¿Any?, ¿qué hacés mi amor?... ¿nena...? -
El tirón de la cuerda le partió el cuello al momento de rebotar. Sus ojos se tornaron rojos como de demonio y se quedaron viendo fíjamente la cara de Marco, mientras el cuerpo se tambaleaba y la mueca de la cara amenazaba con volverse un fantasma en la mente de Marco. El ruido era de la silla que había ayudado a Any a subirse a la varanda en la que amarró el lazo, uniéndolo al nudo que había hecho en su cuello... fuerte, tenso, ciego.
¡Puta!, ¡puta!, ¡puta! - decía el pobre e infiel Marco, mientras los dedos de sus manos se deslizaban por su cabeza tensándose para halarse el pelo.
Impresiones:
25 DE JUNIO DE 2008 22:28
7 DE JULIO DE 2008 11:31
22 DE JULIO DE 2008 13:18
¡¿Qué querés?! - pregunta Any.
Nada más quería verte... yo sé que la cagué pero creo que lo nuestro es más fuerte que una cagada mía... juntos lo podemos superar... yo te amo y sé que aunque tal vez ya no como antes, tú también me querés, ¿no? - Any se ve sometida por un momento por la retórica, la forma fluida, correcta e hipócrita de hablar de Marco, tan propia, tan suya, tan chapínamente arrepentida...
¡Andate a la mierda!, ¡morite si es posible!, ¡andate con esa puta!... (no te vayas a ir cabrón, si te vas la cagás... aguantame un rato y... ) - empiezan a caer las lágrimas.
¡No!, Any, nena linda, no me dejés... yo no puedo vivir sin ti (además la otra estúpida tiene traido y el tipo se enteró que hace un mes que le ando poniendo... jueputa... me quiere quebrar el culo) - Marco suelta las lágrimas, que se mezclan con las gotas viscosas que caen de su pelo, gotas con agua, gel para el pelo y sudor. Llanto de actor de novela televisiva: más fingido que otra cosa.
Any baja el tono... Any empieza a ceder... él lo sabe... Any le dice: - Cómo pudiste Marco, cómo cruzó cagarla así por tu cabeza... qué creíste: ¿que yo soy una tonta más de tus cuatas?, ¿que nunca me iba a dar cuenta?... qué pura mierda sos, después de todo lo que hice por vos...
Marco baja la cabeza, se hinca frente a Any, justo como todos esos feligreses se hincan frente al padrecito para recibir su escarmiento. Any llora como desconsolada, no a mares, pero dolida, sentida, como cuando a alguien le quitan el corazón y por más que quiera ya no puede reír.
Any se da la vuelta, corta la llamada, se corta la conversación que del otro lado de la línea escuchaba Martita. Camina unos cuantos pasos, se voltea y le dice a Marco: esperame aquí, te voy a enseñar cuánto te quise...
Marco piensa en tantos momentos sexuales y no-sexuales que vivieron, tanas experiencias carnales y no-carnales que atravezaron de la mano. Toda una historia para inspirar un libro melodramático. Marco piensa que Any subió las gradas para ir a su cuarto a traer todas las cosas que él le regaló... - Hoy si la cagué grueso... mierda... -
Otras veces que se habían peleado, se había repetido la escena, sólo que Any nunca lloraba. Era Marco el que tenía que rogar y hasta llorar, independientemente de si él había cometido el error o ella. Any subía refunfuñando y regresaba con una caja que dentro llevaba tarjetas, blusas, suéteres, peluches, perfumes, cartas y no sé qué más tonteras que guardan los novios... más específicamente las novias... y más específicamente, Any.
Esta vez se tardó... ya hacía tiempo que no se peleaban... Marco asumió que se estaba tomando el tiempo para hacerlo sufrir... - Qué cabrona - pensó.
Mientras Marco se perdía en los puntos del centro de un girasol que estaba sembrado en un jarrón algo raro en la entrada de la casa de Any, en el segundo nivel se oyó el ruido de una silla mientras era arrastrada por el piso... - ¿Any?, ¿qué hacés mi amor?... ¿nena...? -
El tirón de la cuerda le partió el cuello al momento de rebotar. Sus ojos se tornaron rojos como de demonio y se quedaron viendo fíjamente la cara de Marco, mientras el cuerpo se tambaleaba y la mueca de la cara amenazaba con volverse un fantasma en la mente de Marco. El ruido era de la silla que había ayudado a Any a subirse a la varanda en la que amarró el lazo, uniéndolo al nudo que había hecho en su cuello... fuerte, tenso, ciego.
¡Puta!, ¡puta!, ¡puta! - decía el pobre e infiel Marco, mientras los dedos de sus manos se deslizaban por su cabeza tensándose para halarse el pelo.
Impresiones:
Juan Jacob dijo...
25 DE JUNIO DE 2008 14:30
Vos 0te.. Hasta escalofrios sentí mano.. Que putas te pasa publicando mierdas así...PsicoLibelula dijo...
Te juro que me fui imaginando toda la escena y hasta me ahueven cuando empecé a leer lo de la silla.. Fuck!!! *miedo
25 DE JUNIO DE 2008 18:48
A la Madre!!! Casi me mata de un susto!!! Que le pasa, esa su historia esta horrenda, esa cabrona le hubiese dado una lección, pero matarse? qué pasa con su mente retorcida? xq hace ver a la mujer como descerebrada y super dependiente del tipico macho cabron chapin??? No me gusta el final, yo hubiese puesto q lo mata jajajaja eso se merece por traidor y además hipocrita!!!qro dijo...
Pero en fin, esta buena la historia pero si escalofriante, pero pongale un final alternativo jajajajajajaja
25 DE JUNIO DE 2008 22:09
Una mujer trastornada... Amor puro... del viceral, ese amor que come carne cruda en el desayuno y se mancha con la sangre que chorrea por los bordes de sus labios. Mi umilde opinion. Toda la vida: "El amor es un suicidio". Ahora desde otro punto de vista, muy entrenida la historia y muy buena la forma en que se desvía la antención para caer en la trajedia. (si se le puede llamar trajedia a la muerte de una estupida mujer engañada) Pero en fin... no hay mas que decir... mas que es un nuevo giro que tornaron las historias de la gramalechosa...Miriam dijo...
25 DE JUNIO DE 2008 22:27
Uy!!!!!!!!!!!!!!! Que buenísima esta, de donde sacas esas ideas.Fars dijo...
Espero que no creas que yo haría lo mismo, tu sabes que yo prefiero los puentes, jajajaja.
Es broma te felicito es una historia bien lograda, me asuste mucho.
25 DE JUNIO DE 2008 22:28
que buena mierda! de donde te copiaste este cuento? puta... y no mas por fregar estaba mirando mierdas en youtube de fantasmas y no se que putas mas antes de ponerme a leer esta shit...Jose Carlos Gonzalez Ordoñez dijo...
pero, a la puta...con respecto al cuento...que 0te mas imbecil... y que mujer mas tonta que se va quitar la vida por un hombre infiel.... mujeres... no te digo pues esas nunca piensan cuando estan enojadas.
25 DE JUNIO DE 2008 22:32
Ugh? lo peor es que este tipo de cosas de verdad sucede, pero amor?? jaja mi huevo! eso es estupidez en su máxima expresión, el amor jamas te llevara a cometer semejante tonteria.mildred lucelli dijo...
Y todavia es peor cuando se le da un tono "heroico" o se admira a la gente que hace estas estupideces.
7 DE JULIO DE 2008 11:31
jorge definitivamente sigo pensando que estas transtornado jaja!! pero por otro lado dejame felicitarte el cuento esta muy bueno y no esta tan fuera de la realidad de la vida tqmpamchi dijo...
MILDRED
22 DE JULIO DE 2008 13:18
buena la historia... el final es lo mejor... no te esperas que termine en eso... pero matar a la pobre chava... mejor lo colgas al pizado...
Para iniciar el día
Pase usted adelante,
para adentro para el centro
intente respirar mientras se hunde:
sentirá poco sentirá algo
sentirá que se muere,
sentirá que se ahoga.
Ciudad de bestias gritonas: acá te voy.
Rabia en cada esquina: acá te voy.
Miados en los árboles: acá les voy.
Olor a humo de camioneta: acá te voy.
Esta es la ciudad,
"TÚ eres la ciudad".
Gracias por respirar nuestro humo,
gracias por consumir nuestra basura.