Buscando víboras

Todavía no sé que busco.

Después de tanto buscar víboras en todo esto, he descubierto que al final de cuentas la única víbora que siempre se ha movido entre nosotros soy yo. El único veneno que nos mata es el que fluye de mi boca.

Algo huele mal.
I think I smell a rat...

Ayer

No lo viste, pero así fue, como dice la canción: así fue. Te ocupaste de la gloria barata, de la victoria contra aquel gigante en tu cabeza, contra el fantasma de los dimes y diretes de la gente propagandística, maximizadora, amarillista y desocupada. Te sentaste a satisfacer tus necesidades de soledad. Te encerraste en tu cuarto a emborracharte por 3 meses. No lo viste, pero así fue.

No te viste, pobre diablo, luchando contra las mentiras que tanto creíste, rompiendo espejos, quebrando lágrima contra lágrima, cavando el hoyo de tu propia tumba, palada tras palada, una necesidad incesante de enterrarte vivo. Oir y sentir sin pensar. Creer. Lamentar. Lamer las botas de la resignación, inventarte el agua azucarada y de paso, un par de catástrofes catastróficas, destruir un par de mundos. Invadir. Conquistar.

Vos sos la mierda de mis deseos, yo soy tu consciencia defraudada. Yo soy la vergüenza y el desencanto, el cargo de consciencia, el remordimiento, la ira, las ganas. Los dientes rotos contra el suelo, eso de irse de fiesta no es lo mismo que irse de boca. Es de entender y descifrar, no de salir corriendo, no de tirar el primer golpe cuando el puño de otro te golpea la cara. El primer golpe es el que cuenta porque después de eso estás desarmado.

No lo viste, pero así te lo creíste. Nunca entendiste. Sacaste tus conclusiones, bolsa de basura, fiesta anunciada, calaveras y diablitos: sueños rotos.

Nunca, de los nuncas, juzgués lo que no está en tus manos, lo que es de alguien más. Rompete las tripas, arrancate las alas, comete las uñas.

Juntémonos: ahora sos vos el imbécil.
Juntémonos: ahora sos vos todo lo contrario.
Juntémonos: ahora hacete una chibola, amarrate la trompa, comete las uñas, comete las uñas, comete las uñas. Aguantá el cuentazo. Meté la cola entre las patas, agachá la carota de payaso, encojé las orejas, meté la cabeza en el freezer.

Tan bien que estábamos ayer, ¿va?

Surrealismo (André Breton)

El acto surrealista más simple consiste en salir a la calle con un revólver en cada mano y, a ciegas, disparar cuanto se pueda contra la multitud. Quien nunca en la vida haya sentido ganas de acabar de este modo con el principio de degradación y embrutecimiento existente hoy en día, pertenece claramente a esa multitud y tiene la panza a la altura del disparo.

-André Breton

Ensayo

Hoy lloré toda la noche.

Pensé y repensé,
repasé lo sucedido y lo que aún no entiendo
leí tus líneas y las líneas de la telaraña
en la que enredamos el corazón.

Hoy lloré toda la noche
y llegué a la conclusión
de que la forma más sencilla de complicarlo todo,
es emborrachándose.

Prueba

Voy a dispararme justo en medio de los ojos.

A ver si te das cuenta.

Little Black Book

Omission is betrayal.

Yo soy tu silencio

Golpes al corazón, corazón,
letras como martillos
ideas que no se disuelven

golpes al corazón, corazón.

Ideas recurrentes,
siempre hay algo que me da miedo.

El fantasma,
la manzana de tu discordia,
tu manzana de la discordia,
mis ideas recurrentes.

Yo soy silencio
duele a veces, sólo un poco
cuando me ataca tu nada,
pero yo soy silencio,
yo soy
tu silencio.

Cargo la culpa,
de vivir unas cuantas vidas paralelas
de existir sólo en una porción de tiempo
de no entender todo lo que pasa aquí adentro...

sigo cargando la culpa.

Te prometo ser valiente
te prometo aguantarme como los machos
te prometo no leer más entre líneas
y si lo hago, no parpadear
no decir una sola palabra
no sentir un solo golpe furtivo
no temblar ante la oscuridad que se viene
no decir una sola palabra
no decir una sola palabra.

Aquí me quedo esperando a que volvás
aquí me quedo deseando que regresés
aquí me quedo esperando a que pase.

Te prometo ser valiente
te prometo ser valiente.

No digás nada, ya lo sé todo.

Así no fue, te lo digo de frente:
siempre hay algo que nos quedamos,
siempre hay algo que callamos,
siempre hay algo que se nos pasa
y que creemos que no es importante.

Después de 30 intentos
he aceptado que se me olvidó el password...

mirá cómo son las cosas...

Poesía inútil

la poesía se nos ha vuelto inútil,

ya no sirve,
ya la poesía no hará algo por nosotros,
ya la poesía no es una opción.

ya no tiene sentido
que prevalezca esta fantasía
o su retórica vacía;
el afán recurrente
de expresar las cosas más terribles
de purgar tanto corazón lastimado
de intentar reparar
lo irreparable
como si fuera necesario.

hay menos que los sueños
acá entre nosotros;
sociedad marchita
mundo en decadencia,
the space between
the wicked lies we tell
and hope to keep safe from the pain

nos hemos herido
magnificando nuestro descontento,
nuestra intención silenciosa
nuestra revolución contra la nada.

nos hemos desconocido
hace mucho,
hace tanto

aquí estuve acaparándolo todo en ti
aquí estuve un día, una tarde…
pero ya no…

ya la poesía no nos salvará
de nosotros mismos
ni de las garras metálicas de los cañones
ni de los puentes hacia el olvido
ni del corazón roto prometido.

ya no tenemos escapatoria
en el embudo del desencanto
el camino hacia la soledad
el alma rota,
las miradas perdidas,
los disparos a quemarropa
el sexo hirviendo
las caricias,
las noches de desvelo,
embriagarnos de nuestro ego,
encerrarnos en el orgullo
volarle los sesos a cualquier mendigo,
volar sobre el pantano
once minutos
su último viaje
aquella noche
cien años de soledad...

algunos ojos de perro azul que nos releven.

¿a dónde vamos?

este bus se derrite,
este tren no se detiene,
esta nave espacial no deja de explotar...

esta bala perdida que nos atraviesa el pecho,
esta idea retorcida, estos celos malandrines,
este café superando lo verde,
este payaso que sin más que un suspiro
este entierro que ya lleva más de 6 meses.

ya la poesía no me sirve,
ya la poesía no me basta,
ya la poesía no nos alcanza,

¿te has dado cuenta, mujer, que no nos alcanza?

El problema del Facebook

El problema del Facebook es que sólo te cuenta parte de la historia. Te cuenta cosas que no querías saber, o que querés saber pero que no podés entender sólo con lo que te dice. Te narra porciones de la historia y deja que vos las interpretés como mejor te parezca o como mejor te convenga. De ahí que cada quién mire lo que quiere ver cuando el Facebook expone algo y tira las cartas sobre la mesa. Es como el horóscopo… es la peor forma de llevar una relación, es la peor forma de entender una relación, es un verdadero cataclismo social.

Darse alas

… pues yo he llegado a la conclusión de que nunca nadie te da alas... vos sos el mula que te das alas... vos sos el que interpretás cualquier gesto como una intención que quisieras que existiera. La otra persona no te dice nada mientras le funcionés para llenarse un poco el ego. Por lo mismo nunca te termina de aclarar sus intenciones o no te las termina de negar… pero tenés que tener claro que tampoco te lo acepta porque tampoco le conviene a ella aceptarla mientras le funcione el asunto sin muchas complicaciones...

Algo corre

Importa decir un poco o decir nada. Comentarlo al menos, sacarse el demonio de a poquitos. Importa que te importe o que me importe más de lo que creo que creés. Que sea una lectura pordiosera o una escritura pretenciosa.

Yo me tomo un trago amargo y mis dedos hacen pedazos el mundo. Yo exploto.

¿Qué importa más: que tenga que decirte que lo siento o que sienta que tengo que decírtelo o sentir algo de lo que te dije?

Maniquís de vitrina. Vitrina empañada. Murmuraciones y malinterpretaciones. Yo soy tan error como cualquier otro de tus errores. Estoy perdido, sin encontrar el rumbo.

Tú sonreís, yo me despedazo, mirá.

Tú me besas, yo me desato, mirá.

Tú me tocás, yo me desvanezco, mirá.

Es necesario recuperar el rumbo, el ritmo. Es necesario que yo deje de pensar y de dibujarte donde nunca estás. Es necesario dejar de dibujarme donde siempre estás o donde estás siempre. La simetría es una ilusión, yo soy una ilusión.

Yo escribo porque me gusta, escribo porque tengo que hacerlo para purgarme los demonios. Yo escribo porque supongo que si leés, es porque no me leés. Aquí lo importante no es que me entendás, es que me leás.

¿Querés saber de qué se compone mi amor?, ¿querés ver dónde lo tengo?, ¿querés sentirlo en las manos?

Yo soy el impotente de los sueños, el infame aguerrido, el macabro susurro de lo irreparable.

Yo soy la línea que te separa de alguna fantasía irresponsable, de algún juguete, de alguna sonrisa sin compromiso. Yo soy el que lee fotos y las re-inventa, el que se sienta a esperar que todo desaparezca. El que se somete a los disparates del corazón muerto, a sus fantasmas, mañas y chucherías.

Yo soy el que se inunda de sospechas, el que se quiebra las esperanzas contra el viento, el que te ama más allá de lo que quisiera o de lo que nunca creyó que podría amar a alguien.

Yo me tomo un trago más, brindo en tu nombre, me quedo callado: te espero en la puerta.

La foto de mis desilusiones

Si es quien creo que es
y
veo lo que creo que veo...

si me siento siquiera un poco
como siento que me siento...

si pienso cualquier cosa de repente,
si creo que no quisiera creer lo que creo que creo...

si estás jugando con fuego y pecando de inocente...

si yo me hago el loco y sonrío para esconderme

si hago caso omiso de lo demás y me pierdo

si desentierro la inseguridad de mis peores tiempos
si me maquillo las ideas y parece que todo va bien

si estás allá y yo acá queriendo verte

si te desconozco
más que nunca

si no te puedo ni ver a los ojos

si me vas quemando las intenciones

si no me sorprende que no me sorprenda

si sé lo que no tenía que saber en un principio
si mis cálculos me fallan

si mis deducciones fueran algo correctas

si mis dudas se justificaran
si el pasado me acecha
si el pasado me señala
si el pasado me apuñala la espalda
si mis fantasmas me jalan los pies por las noches

si hacés como que nunca supiste
si hacés como nunca importó

si el mundo es una cosa y yo otra
pero tú sos algo que no está entre nosotros

si te dividiste entre lo que sé y lo que no conozco
si te veo y ya no te miro
si te miro y ya no te creo
si te creo y ya no me alcanza
si me alcanza y ya no te creo
si te creo y ya no te miro
si te miro y ya no te veo
si da lo mismo verlo todo desde afuera
o desde adentro

o esa puta gana tuya de ser otra cosa que no conozco

yo y mi puta gana de que todo sea como siempre

yo y mi puta gana de seguir en lo mismo

yo y mi puta gana de ver lo que no existe
de pensar lo que no existe
de sentir lo que no existe

yo y mis ideas,

estas mis ideas tan putas, tan re-putas, tan re-contra-putas

estas mis putas tan ideas
y esta mi intención derrotada
esta mi herida tan expuesta

esta la foto de mis desilusiones.

(500) Days Of Summer

Narrator: This is a story of boy meets girl. The boy, Tom Hansen of Margate, New Jersey, grew up believing that he'd never truly be happy until the day he met the one. This belief stemmed from early exposure to sad British pop music and a total mis-reading of the movie 'The Graduate'. The girl, Summer Finn of Shinnecock, Michigan, did not share this belief. Since the disintegration of her parent's marriage she'd only love two things. The first was her long dark hair. The second was how easily she could cut it off and not feel a thing. Tom meets Summer on January 8th. He knows almost immediately she is who he has been searching for. This is a story of boy meets girl, but you should know upfront, this is not a love story.

Muy buena película.

No te entiendo

"Por única vez, te pido que entiendas
que este no es un cuento que lo invento yo ..."

- "Pijamas", Babasónicos

-Es que tú no me entendés...
-Sí, yo te entiendo, pero deberías terminar de estudiar y hacer lo que tenés que hacer y después preocuparte por eso...
-No, en serio: tú no me entendés...
-Va, entonces explicame... ¿qué no te entiendo?
-Nada es que igual no me vas a entender...
-Va pero decime qué es lo que no entiendo porque yo sé qué es lo que creés que no te entiendo y creeme, yo te entiendo...
-¡No!, simplemente no me entendés y por más que te explique no pensás como yo y por eso no me entendés... si fueras "yo" entenderías... o si fueras mujer... o si... no sé...
-Va, entonces no te entiendo....
-¡Ya viste!
-¿Qué?
-Nada...
-¡¿Qué?!
-Nada... olvidalo...
-Ahora sí no te entiendo...
-Yo sé... tú nunca me entendés...
-Que sí... yo te entiendo, pero no te puedo estresar más... eso lo hacés tú solita y bastante bien por lo visto...
-No... es sólo que no me entendés...
-¡¡¡¿Qué cosa?¡¡¡... decime qué querés que te diga...
-Es que este es uno de esos momentos donde sólo quiero que me digás que...
-¿Que tenés razón?, ¿que no está bien?, ¿que todo va a estar bien?, ¿que no te preocupés?, ¿que te siga la corriente?, ¿que esté de acuerdo contigo?... ¿qué?
-No... ya no me digás nada... en serio, ya no quiero hablar contigo...
-¿Y eso?
-Nada... mejor ahí dejala porque igual no me vas a entender...
-OK...
-Mejor hablamos mañana... o pasado... o el otro milenio...
-OK... tenés razón: de verdad que no te entiendo...
-Es que no necesito que me entendás ni que me resolvás mis problemas...
-Pero tampoco te los voy a complicar más...
-Ya me los complicaste. Ahora no quiero que sigamos hablando... mejor voy a terminar de estudiar y hacer las cosas que tengo que hacer...
-Bueno...
-Que pasés feliz noche...
-Igual...

Aquella tarde

- ¿Sabés de qué me recordé?
- ¿De qué mi amor?
- De aquella tarde en el carro de José Miguel... ¿te acordás?... ese día me enamoré de ti.
- Jejeje... sos una gran poeta mi amor...