El cambio no es que sea bueno: es que es necesario.
El cuestionarlo todo no es que sea importante: es que es lo único que importa.
(...)
Empiezo diciendo que estoy triste,
sigo con algo de desesperación
y agrego un poco de frustración al asunto.
Me paso al lado de la rabia
y le coqueteo a las lágrimas forzadas
tan sólo para terminar de regreso en mi desconsuelo.
Me paseo por los rumbos de las culpas indeseadas
y me resbalo un poco con los achaques de la edad.
Empiezo a decir que me siento solo,
que me siento solo en ésto y en todo
y aparte, un perfecto inútil,
un perfecto idiota...
un pobre diablo incapaz.
Así de bonita llegó la vida a mis manos
y así de fácil también se me escurrió por entre los dedos.
Tan triste, tan encabronado, tan estupefacto,
tan zombie, tan estresado y ansioso y dolido,
tan como desilusionado y desquerido:
tan decepcionado de mí y de mis intenciones.
Tan hecho mierda.
sigo con algo de desesperación
y agrego un poco de frustración al asunto.
Me paso al lado de la rabia
y le coqueteo a las lágrimas forzadas
tan sólo para terminar de regreso en mi desconsuelo.
Me paseo por los rumbos de las culpas indeseadas
y me resbalo un poco con los achaques de la edad.
Empiezo a decir que me siento solo,
que me siento solo en ésto y en todo
y aparte, un perfecto inútil,
un perfecto idiota...
un pobre diablo incapaz.
Así de bonita llegó la vida a mis manos
y así de fácil también se me escurrió por entre los dedos.
Tan triste, tan encabronado, tan estupefacto,
tan zombie, tan estresado y ansioso y dolido,
tan como desilusionado y desquerido:
tan decepcionado de mí y de mis intenciones.
Tan hecho mierda.
Quiero que nadie me llame,
quiero que nadie se de cuenta,
quiero que nadie intente hablarme,
quiero que nadie me pregunte.
quiero que nadie se de cuenta,
quiero que nadie intente hablarme,
quiero que nadie me pregunte.
Revelación
Hoy tuve una revelación... voy a escribir sobre eso...
Yo soy uno de esos productos que se fabricaron por una generación increíblemente infeliz, simple, pero infeliz. Creo que el haber sobrevivido un terremoto y una santa inquisición militar, dejó sin ganas a mis viejos y a toda su generación, que al final no se lograron quitar su tristeza ni con la música de Rigo Tovar, ni con la de José José, ni con la de Julio Iglesias, ni con la de Juan Gabriel, ni con la de Lucerito, ni con la de Rocío Durcal. Se les impregnó y no había cura para esa mierda.
Los que venían despuecito de ellos resultaron siendo grandes bolos. Bolos olímpicos, kilométricos, bolos groseros, pero finalmente cultos. Digo cultos porque, después de la generación de todos esos escritores que escribieron algo que a uno le dejan de tarea leer en el colegio, ésta generación, la que me antecede, es la única que se ha dedicado a producir algo para leer... algo que vale la pena leer... algo que probablemente mis hijos tengan que leer en el colegio como tarea.
Pues ésta élite de vagos sin rumbo, llevando con orgullo su estandarte de "Vivir rápido y morir rápido también", ha sentado las bases... pero yo no encajo ahí. Hay algo que simplemente no funciona.
Hoy fuí a un conversatorio en el que se tocó el tema de lo que ha sido en la literatura gringa el tal Bukowski... un Señor escritor. Todo el mundo estuvo de acuerdo en que lo principal, lo característico del tipo era su mierda esa de ser "diferente", de no encajar, de no caber dentro de lo moral o lo socialmente aceptado. Tuve una revelación: yo no puedo encajar porque no me interesa. Para mí ser escritor no es pertenecer... es NO pertenecer... es la fractura constante, esa herida que no sana, el sabor a sal que deja el mar después de una seria arrastrada, el dolor de una patada en la espinilla y el dolor de una espinilla en la cara o en el corazón. Eso es lo que me une a la gente que admiro: a Lennon, a Ghandi, a Monterroso, a García Márquez, a Reznor, a York, a Corgan... lo que tenemos en común... simplemente, que no tenemos algo en común más que eso: el no tener algo en común.
Soy diferente, no es que lo acepte, es que lo proclamo. No tomo hasta emborracharme, no fumo hasta escupir los pulmones, no me drogo y no bailo drogado ni desnudo. Soy virgen y tengo un par de problemas financieros considerables. Algunos problemas de salud, una tesis en Stand By y recurrentes problemas de identidad.
Al carajo con Asturias y sus obras y su Nobel, al carajo Monteforte... al carajo Dardón, Mills, Alejos y Payeras, al carajo Prado y Calvo, al carajo Flores y Bromo... todo se termina terminando. Yo quiero ser un respiro. Por eso escribo, por mí... porque así soy y así siento.
Yo soy uno de esos productos que se fabricaron por una generación increíblemente infeliz, simple, pero infeliz. Creo que el haber sobrevivido un terremoto y una santa inquisición militar, dejó sin ganas a mis viejos y a toda su generación, que al final no se lograron quitar su tristeza ni con la música de Rigo Tovar, ni con la de José José, ni con la de Julio Iglesias, ni con la de Juan Gabriel, ni con la de Lucerito, ni con la de Rocío Durcal. Se les impregnó y no había cura para esa mierda.
Los que venían despuecito de ellos resultaron siendo grandes bolos. Bolos olímpicos, kilométricos, bolos groseros, pero finalmente cultos. Digo cultos porque, después de la generación de todos esos escritores que escribieron algo que a uno le dejan de tarea leer en el colegio, ésta generación, la que me antecede, es la única que se ha dedicado a producir algo para leer... algo que vale la pena leer... algo que probablemente mis hijos tengan que leer en el colegio como tarea.
Pues ésta élite de vagos sin rumbo, llevando con orgullo su estandarte de "Vivir rápido y morir rápido también", ha sentado las bases... pero yo no encajo ahí. Hay algo que simplemente no funciona.
Hoy fuí a un conversatorio en el que se tocó el tema de lo que ha sido en la literatura gringa el tal Bukowski... un Señor escritor. Todo el mundo estuvo de acuerdo en que lo principal, lo característico del tipo era su mierda esa de ser "diferente", de no encajar, de no caber dentro de lo moral o lo socialmente aceptado. Tuve una revelación: yo no puedo encajar porque no me interesa. Para mí ser escritor no es pertenecer... es NO pertenecer... es la fractura constante, esa herida que no sana, el sabor a sal que deja el mar después de una seria arrastrada, el dolor de una patada en la espinilla y el dolor de una espinilla en la cara o en el corazón. Eso es lo que me une a la gente que admiro: a Lennon, a Ghandi, a Monterroso, a García Márquez, a Reznor, a York, a Corgan... lo que tenemos en común... simplemente, que no tenemos algo en común más que eso: el no tener algo en común.
Soy diferente, no es que lo acepte, es que lo proclamo. No tomo hasta emborracharme, no fumo hasta escupir los pulmones, no me drogo y no bailo drogado ni desnudo. Soy virgen y tengo un par de problemas financieros considerables. Algunos problemas de salud, una tesis en Stand By y recurrentes problemas de identidad.
Al carajo con Asturias y sus obras y su Nobel, al carajo Monteforte... al carajo Dardón, Mills, Alejos y Payeras, al carajo Prado y Calvo, al carajo Flores y Bromo... todo se termina terminando. Yo quiero ser un respiro. Por eso escribo, por mí... porque así soy y así siento.
No busco descalificar su ardua tarea literaria, ni su profunda pasión por la autodestrucción. Yo simplemente creo en otros dioses, en otras ramas de otros árboles de otros bosques y otros pantanos.
Me declaro culpable e ignorante, no hay problema. Pero me pregunto, ¿quién escribía como Neruda antes de Neruda y como Asturias antes de Asturias y como Poe antes de Poe y como Baudelaire antes de Baudelaire y como Dante antes de Dante y como Rey Rosa antes de Rey Rosa y como Blake antes de Blake?... yo no sé mucho, yo no sé todo... es probable que apenas contemple la punta del iceberg y tenga algún tipo de orgasmo. Pero esa ingenuidad es mi fuerte, es mi plataforma y la fuente mágica de mi inventiva. Esa ignorancia, ese deseo por conocer conociendo tan poco. Cada día creo haber leído suficiente y quisiera no abrir otro libro, porque por momentos me gana esa idea de querer seguir/imitar a alguien... a algo.
Tal vez se trate de eso en el mundo de las artes: de correr como duendecillos cobaneros detrás de una olla de peltre llena de espejitos al final del arcoiris. No lo sé y a estas alturas, no me importa.
Ése soy yo: tan hostil y tan manso.
Yo NO me pongo un gato en las piernas mientras escribo... yo me pongo un chihuahua en las canillas mientras vomito.
Ciudadenta
Disfrazate, ciudad violenta
de algo distinto o pintate completa
de algún tranquilo verde menta
que te ha pintado tu libertad lenta
de un vivo y sangriento magenta.
Escondete detrás de la luna shute, atenta
y de ésta incertidumbre que aumenta
porque no hay quién te salve
te guarde, te abrace, te bese,
porque ni el poeta,
ni el rockstar,
ni el policía,
ni el juez,
ni el funcionario público,
ni el camionetero,
ni el motociclista,
ni el que trabajad atado a su corbata...
ya nadie,
ni siquiera el alcalde a vivir te alienta,
tan sólo el suicida te inspira,
cuando de la venta se avienta.
Disfrazate, olvidate del que te contempla
para que finalmente ésta gente entienda
que no eres tú la que incita,
sino el diablo el que tienta.
Y yo para mientras ni te pelo,
yo para mientras ni en cuenta,
disculpame que no haga una mueca contenta:
mis intenciones simplemente no están en venta.
Frenéticoparanóicocelosocompulsivo
Tanta mierda.
Sí: corré, llevá, pagá
"su total es de equis cantidad de quetzales...".
No pensés.
¡Manoooo!, hablá,
pero decilo bien,
¡no!, así no...
si no querés mejor no.
Todo te da pena. Todo...
... a vos también.
Va... ya casi pero no me convence.
Falta.
Volteo a ver y ahí está.
Queré, hombre, queré
querete a vos primero,
primero después de mí.
Quereme, comete las uñas,
mordete los números y las cuentas,
hartate los passwords,
enterrate los pies en los ojos.
Tanta mierda.
¿A dónde vas?, ¿ya venís?,
(llamás)
¿ya viste la hora que es?,
(llamás)
hacelo hacelo hacelo hacelo
(llamás...
no hay respuesta...
nunca hay respuesta)
¡No!... es tu culpa.
Volteo a ver... ahí está.
Estás solito, dejate,
aquí no hay alguien.
Teléfono. Bla bla bla. Teléfono.
Comés pensando en cosas,
dormís pensando en cosas,
cagás pensando en cosas,
trabajás pensando en cosas.
Maquinás de a poco
tu tan anunciada muerte espiritual.
Vos te matás, te desvivís:
vos.
Vos te apuñalás el corazón.
Vos solito te desangrás.
Te consumen los celos, ¿verdad?
es para que te des cuenta que es cierto:
uno nada más teme lo que uno es capaz de hacer.
Volteo a ver: sigue ahí.
Esperando
Hoy te voy a estar esperando,
entre éste lunes con tonos de jueves
y ésta hora con cara de eternidad.
Hoy te voy a estar esperando, muñeca,
entre las piedras del camino que nunca hemos caminado
y los sonidos vagos de las palabras que aún no nos decimos.
Te voy a estar esperando,
entre los sueños que aún no fabrico
y las memorias que ya no recuerdo.
Te voy a estar esperando,
a pura soledad sin cuartear,
a puras ganas sin filtro,
a pura vida sin tonos.
Así a lo puro bandido,
a lo puro clandestino exagerado,
puro extremista convencido.
Te voy a estar esperando,
porque estoy ridículamente enamorado.
Levanto las manos: me rindo.
(
...y ahora, la ola de aplausos
una ovación de mediocres...
)
La cosa es que te voy a estar esperando.
entre éste lunes con tonos de jueves
y ésta hora con cara de eternidad.
Hoy te voy a estar esperando, muñeca,
entre las piedras del camino que nunca hemos caminado
y los sonidos vagos de las palabras que aún no nos decimos.
Te voy a estar esperando,
entre los sueños que aún no fabrico
y las memorias que ya no recuerdo.
Te voy a estar esperando,
a pura soledad sin cuartear,
a puras ganas sin filtro,
a pura vida sin tonos.
Así a lo puro bandido,
a lo puro clandestino exagerado,
puro extremista convencido.
Te voy a estar esperando,
porque estoy ridículamente enamorado.
Levanto las manos: me rindo.
(
...y ahora, la ola de aplausos
una ovación de mediocres...
)
La cosa es que te voy a estar esperando.
Fijate vos
Me gusta que me detestés, fijate vos.
Me gusta que me critiqués,
que tratés de verme cuernos y colas
y rasgos de brujo y demonio y carnicero
y burro y coche y búho y buitre y vaca.
Me gusta que me cortés, que te guste sangrarme,
que así, con indirectas, me escupás la cara.
Me gusta darte algo de envidia
algo de celos, algo de veneno;
que te arda la cara.
Me gusta que me hablés
y que dejés de hablarme por querer hablarme:
que querrás callarme.
Me gusta que me tentés, fijate vos.
Que te dé algo de asco
y que te guste algo también.
Me gusta que creás en mí por no creerme,
que me busqués más dedos en las manos,
más ojos en la cara,
más palabras en los dientes.
Me gusta también
que creás al final que soy una desgracia
un hipócrita, un incumplido;
que soy un mediocre, un falaz,
un pobre diablo
o
el diablo en banca rota.
Que creás que soy un idiota, un pestilente,
un ridículo y un falto de clase.
Que creás más de lo que creés;
que creás finalmente
que yo creo
que soy la mera verga.
Me gusta que me matés, fijate vos...
y que creás que esto que escribo
va dirigido también a vos...
Me gusta que me critiqués,
que tratés de verme cuernos y colas
y rasgos de brujo y demonio y carnicero
y burro y coche y búho y buitre y vaca.
Me gusta que me cortés, que te guste sangrarme,
que así, con indirectas, me escupás la cara.
Me gusta darte algo de envidia
algo de celos, algo de veneno;
que te arda la cara.
Me gusta que me hablés
y que dejés de hablarme por querer hablarme:
que querrás callarme.
Me gusta que me tentés, fijate vos.
Que te dé algo de asco
y que te guste algo también.
Me gusta que creás en mí por no creerme,
que me busqués más dedos en las manos,
más ojos en la cara,
más palabras en los dientes.
Me gusta también
que creás al final que soy una desgracia
un hipócrita, un incumplido;
que soy un mediocre, un falaz,
un pobre diablo
o
el diablo en banca rota.
Que creás que soy un idiota, un pestilente,
un ridículo y un falto de clase.
Que creás más de lo que creés;
que creás finalmente
que yo creo
que soy la mera verga.
Me gusta que me matés, fijate vos...
y que creás que esto que escribo
va dirigido también a vos...
One for my baby
No importa para dónde vaya, ni de dónde vengo, la cosa es que estoy aquí. Aquí empieza todo, nada y ella: esa mi niña, mal-llamada novia, bien-llamada amante. Morena, corazóndemelón, mirada de caramelo, labios de vainilla, secretos de algodón.
Mientras escucho finalizar Black Velvetten de Kravitz y empieza a sonar Time To Pretend de MGMT, me someto a un par de ideas pícaras de adolescente. Sonrío y un destello de pena me hace regresar a mis queries y mis formularios de requerimientos de pruebas.
Ésta va por ti mylove, por vos que sos la única que me ha hecho temblar y suspirar con la conciencia tranquila.
Te busco en el Messenger.
Ahí estás, como siempre: "inactiva".
Yo aquí, bien gracias, soñando despierto.
Soñando contigo.
Soñando contigo.
Guardame
Guardame allí, dentro de tu corazoncito,
cuando nos dejemos de ver o cuando ya no nos miremos,
después de un adiós
y luego el rigor de la partida anunciada.
Y en el suspiro que se te escapa cuando me enciendo en tu memoria,
ahí guardame también, revolviéndome en tu aliento,
como rememorando esos besos furtivos y asesinos
más terroristas que recatados,
más torpes que sensatos.
Guardame bajo tus veredas
y bajo tus valles y tus barrancos,
bajo los accidentes geográficos que forman tus formas
que moldean y hacen tan único tu cuerpo.
Guardame para que no me pierda,
aprisioname en esa foto mental en tono sephia
cuando nos dejemos de ver o cuando ya no nos miremos,
después de un adiós
y luego el rigor de la partida anunciada.
Y en el suspiro que se te escapa cuando me enciendo en tu memoria,
ahí guardame también, revolviéndome en tu aliento,
como rememorando esos besos furtivos y asesinos
más terroristas que recatados,
más torpes que sensatos.
Guardame bajo tus veredas
y bajo tus valles y tus barrancos,
bajo los accidentes geográficos que forman tus formas
que moldean y hacen tan único tu cuerpo.
Guardame entre tus manos, en tus latidos y en tu boquita,
guardame cerca de tus pechos
y a un lado del pudor que somete nuestras ganas.
Guardame como siempre, en tus ojitos achinados,
entre tus ideales y tus propósitos,
entre lo que querés más que a la vida.
guardame cerca de tus pechos
y a un lado del pudor que somete nuestras ganas.
Guardame como siempre, en tus ojitos achinados,
entre tus ideales y tus propósitos,
entre lo que querés más que a la vida.
Guardame entre la distancia que nos divide
entre el tiempo que pasamos sin vernos y mis dibujitos infantiles
entre lo que te escribo, lo que te digo y lo que te regalo
entre lo que te dedico y lo que te aviento
entre las piedras de un Río Dulce que brilla bajo tu sonrisa
entre las olas de un Monte Rico que se callan ante tus palabras
entre el aire de una Antigua que se renueva con tu inocencia.
Guardame para que no me pierda,
aprisioname en esa foto mental en tono sephia
donde reímos como insanos, como dos locos que se aman,
como dos niños que se desean.
Guardame antes que se haga tarde y te toque entrar a clases,
cerrá los ojos y guardame con todo y lo que no soy,
con todo y lo que sabés que quiero ser,
con todo y lo que sabemos que aún no tengo
con eso en lo que creés que algún día seré.
Guardame confiada y tranquila. Guardame en silencio.
Guardame porque es probable que no pase de hoy
éste mi aroma, ésta mi convicción,
ésta mi gana de no querer irme,
éste sentimiento de miedo por ya no verte,
porque mañana te despertés y yo ya no exista,
porque ahorita te des la vuelta y se te olvide
que esté donde esté,
no hay lugar alguno donde preferiría estar que a tu lado
de tu mano, colgado de tus labios y de tus brazos
y de tu tiempo
y de la promesa de quererme para siempre.
Guardame entre el calorcito de tu chumpa de tu suéter o de lo que traigás puesto
porque ésta noche se me hace fría sabiendo que no estoy contigo.
Guardame, patoja.
Guardame bien.
No lo dudés: te amo nena.
Obsesión musical
Hay entre todo muchas canciones que me gustan
otras cuantas que no me parecen y sólo me asustan,
siempre ando cantando, canto como loco y donde sea
y no me importa al final de cuentas quién me vea
con los audífonos y el volumen hasta arriba
me hago la bestia y no oigo lo que digan.
Pa'todos lados con mi reproductor mp3
no pongo coco a nada, sólo a mover los pies
creo que al final no existo sin la música
que cargo en esta mi pequeña cajita lúdica
con dos mil cuatrocientas doce canciones
todas empaquetadas en distintas emociones
unas tristes, otras de pura chingadera
otras pa'l mosh y otras pa' mover la cadera.
Tengo música aquí y por todos lados,
oigo música hasta cuando todo está callado
a veces rock, disco y hasta música pop
a veces reguetón, trash y hasta hip hop.
La cosa es oir de todo un poco,
aunque mis amigos digan que me patina el coco,
la cosa es oir lo bueno como acto de rebeldía
y oir lo malo para no quedarse en la misma pesadilla,
porque sin música no existe ni la noche ni el día,
porque sin música se acaba la mierda y también la poesía.
Pa' todos los que se creen grandes conocedores
y se quedan esperando con sus cucharas y sus tenedores
si no se avivan se los va a llevar el rio pa' ahogarlos
y si no se despiertan no quedará más que apedrearlos.
otras cuantas que no me parecen y sólo me asustan,
siempre ando cantando, canto como loco y donde sea
y no me importa al final de cuentas quién me vea
con los audífonos y el volumen hasta arriba
me hago la bestia y no oigo lo que digan.
Pa'todos lados con mi reproductor mp3
no pongo coco a nada, sólo a mover los pies
creo que al final no existo sin la música
que cargo en esta mi pequeña cajita lúdica
con dos mil cuatrocientas doce canciones
todas empaquetadas en distintas emociones
unas tristes, otras de pura chingadera
otras pa'l mosh y otras pa' mover la cadera.
Tengo música aquí y por todos lados,
oigo música hasta cuando todo está callado
a veces rock, disco y hasta música pop
a veces reguetón, trash y hasta hip hop.
La cosa es oir de todo un poco,
aunque mis amigos digan que me patina el coco,
la cosa es oir lo bueno como acto de rebeldía
y oir lo malo para no quedarse en la misma pesadilla,
porque sin música no existe ni la noche ni el día,
porque sin música se acaba la mierda y también la poesía.
Pa' todos los que se creen grandes conocedores
y se quedan esperando con sus cucharas y sus tenedores
si no se avivan se los va a llevar el rio pa' ahogarlos
y si no se despiertan no quedará más que apedrearlos.
Yurasic Parc
Corre, hombre de camisa negra,el Tiranosaurio Rex está bravo
corre, gruñe y se acerca.
Tiene hambre, de lejos se puede ver
te arrancará la cabeza, te partirá en dos
la cosa es que te va a comer.
Tirá la bengala, quedate quieto:
te tira al carajo, por poco te aplasta
eso te pasa por cleto.
Reconstruyendo "El Dinosaurio" I
El dinosaurio
Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
(versión original de Augusto Monterroso)
El dinosaurio II - la secuela
Como el dinosaurio seguía allí, mejor se volvió a dormir.
(versión de Julio Calvo Drago en El Retorno del Cangrejo Parte 4)
El dinosaurio estilo oficina
Cuando desperté, mi jefe estaba allí.
El dinosaurio y sus 35 años de casado
Cuando despertó, la dinosauria todavía estaba allí.
El dinosaurio y el robo
Cuando regresó, su carro ya no estaba allí.
El dinosaurio y el dilema del sexo sin amor
Cuando la desnudó, el sentimiento no estaba allí.
El dinosaurio decepcionado en navidad
Cuando lo abrió, el regalo ni siquiera estaba allí.
El dinosaurio enamorado de una dinosauria que no
deja a su ex pero que bien que le da alas de pterodáctilo
deja a su ex pero que bien que le da alas de pterodáctilo
Cuando llegó, el ex-novio también estaba allí.
El dinosaurio y su dolor de gastrointestinal
Cuando comió, la gastritis todavía estaba allí.
El dinosaurio orinando algo bolo en el baño de algún bar
Cuando orinó, su dinosaurio todavía estaba allí.
El dinosaurio levantándose de madrugada con sed
Cuando abrió la refri, ya sólo Pepsi quedaba allí.
El dinosaurio y su primer amor
Cuando la besó, las mariposas estaban allí.
El dinosaurio comprando en Internet
Cuando llamó, su paquete todavía no estaba allí.
El dinosaurio y el problema con la impresión de su tesis
Cuando reinició la compu, el archivo ya no estaba allí.
El dinosaurio pierde una amiga
Cuando la visitó, la casa ya no era allí.
Man in a bubble
Man in a bubble...
that´s what I wanna be...
just to be alone...
nothing around,
just me.