Sin ti
... Y no te mentí, yo quiero estar junto a ti,
aquí estoy yo, dándote lo que sé dar mejor
no es suficiente decir que lo siento
por cada momento que tuvimos y que perdí...
Todo lo que quiero ser
todo lo que puedo ser
cuánto no daría por serlo otra vez
y no puedo estar aquí sin ti...
Todo lo pierdo y
todo lo que dejo ir
se me pasa el tiempo y me caigo y no sirvo
y no puedo estar aquí sin ti...
No, no puedo estar aquí sin ti...
No puedo seguir sin ti...
no puedo y no lo intento...
- Sin ti
Viento En Contra
Viento En Contra
Waiting For The Miracle
I dreamed about you, baby
It was just the other night
Most of you was naked
Ah, but some of you was light
The sands of time were falling
From your fingers and your thumb
And you were waiting
For the miracle, for the miracle to come
Ah baby, let's get married
We've been alone too long
Let's be alone together
Let's see if we're that strong
Yeah, let's do something crazy
Something absolutely wrong
While we're waiting
For the miracle, for the miracle to come
- Waiting For The Miracle
Leonard Cohen
Leonard Cohen
Propuesta
Te propongo esto: empecemos de nuevo. Empecemos de nuevo despacito, de besito en besito, con movimientos simples, dedicados, sin hacer ruido, con los ojitos bien abiertos, el alma al ire, calladitos.
Convenceme nuevamente y dejame convencerte de regreso. Apaguemos el mundo, tan solo un ratito, un dulce minuto para renovar las promesas de estos dos corazones gemelos.
Dejame pasar las manos por tus heridas para intentar curarte suavecito, despacito, calladito. Dejame tocarte de repente y sentirte de nuevo como antes, igual pero diferente, aprendida, aumentada, enamorada de mí como nunca y hasta más que antes. Dejame desdibujar mis maldades infantiles, mis martirios recurrentes, mis pecados caprichosos. Dejame quererte más que siempre y para siempre, saber que aquí no se ha perdido nada, que apenas si le hemos quitado la cáscara al sentimiento.
Dejame dejarte sanarme, dejame pedirte que no te vayás, que te quedés aquí adentro, conmigo, en silencio, calladitos, abrazados, olvidados de todo lo que pasó y seguirá pasando allá afuera.
Te propongo empezar de nuevo: renovarnos, rehacernos, repetirnos. Te propongo que tengás por última vez un poco de fe en mis palabras, un poco de fe en mis ojos que te ven ilusionados, que aún después de tanto tiempo no ven a otro lado. Te propongo que esperés a ver qué me traigo entre manos, que tratés de entenderme.
Te propongo que leás esto y sepás ante nada, que toda inspiración y toda felicidad en mi vida llevan sólo tu nombre, que hoy no sé dónde estaría si no fuera por tus manos que me han salvado tantas veces de mí mismo. Por tus besos y tus caricias que me llenan de esperanza y el sabor que tiene la vida si la tomo de tus labios.
Y es a través de tus ojos, mujer, que veo luz adelante en el camino. Es a través de tus ojos mi nenita, que comprendí alguna vez el amor, que me sentí capaz de amar y ser amado.
Te propongo que no importa lo que pase, ante todo, nos amemos.
Te propongo que no digamos más y nos hagamos una bolita.
Convenceme nuevamente y dejame convencerte de regreso. Apaguemos el mundo, tan solo un ratito, un dulce minuto para renovar las promesas de estos dos corazones gemelos.
Dejame pasar las manos por tus heridas para intentar curarte suavecito, despacito, calladito. Dejame tocarte de repente y sentirte de nuevo como antes, igual pero diferente, aprendida, aumentada, enamorada de mí como nunca y hasta más que antes. Dejame desdibujar mis maldades infantiles, mis martirios recurrentes, mis pecados caprichosos. Dejame quererte más que siempre y para siempre, saber que aquí no se ha perdido nada, que apenas si le hemos quitado la cáscara al sentimiento.
Dejame dejarte sanarme, dejame pedirte que no te vayás, que te quedés aquí adentro, conmigo, en silencio, calladitos, abrazados, olvidados de todo lo que pasó y seguirá pasando allá afuera.
Te propongo empezar de nuevo: renovarnos, rehacernos, repetirnos. Te propongo que tengás por última vez un poco de fe en mis palabras, un poco de fe en mis ojos que te ven ilusionados, que aún después de tanto tiempo no ven a otro lado. Te propongo que esperés a ver qué me traigo entre manos, que tratés de entenderme.
Te propongo que leás esto y sepás ante nada, que toda inspiración y toda felicidad en mi vida llevan sólo tu nombre, que hoy no sé dónde estaría si no fuera por tus manos que me han salvado tantas veces de mí mismo. Por tus besos y tus caricias que me llenan de esperanza y el sabor que tiene la vida si la tomo de tus labios.
Y es a través de tus ojos, mujer, que veo luz adelante en el camino. Es a través de tus ojos mi nenita, que comprendí alguna vez el amor, que me sentí capaz de amar y ser amado.
Te propongo que no importa lo que pase, ante todo, nos amemos.
Te propongo que no digamos más y nos hagamos una bolita.
The Big Come Down
Trent sabe:
There is a game I play
try to make myself okay
try so hard to make the pieces all fit
smash it apart
just for the fuck of it
Bye bye oooh
got to get back to the bottom
bye bye oooh
the big come down isn't that what you wanted?
bye bye oooh
find a place with the failed and forgotten
bye bye oooh
isn't that really what you wanted now?
There is no place I can go there is no way I can hide
it feels like it keeps coming from the inside
There is a hate that burns within
the most desperate place I have ever been
try to get back to where I'm from
the closer I get the worse it becomes
the closer I get the worse it becomes
There is no place I can go there is no place I can hide
it feels like it keeps coming from the inside
There is a game I play
try to make myself okay
try so hard to make the pieces all fit
smash it apart
just for the fuck of it
Bye bye oooh
got to get back to the bottom
bye bye oooh
the big come down isn't that what you wanted?
bye bye oooh
find a place with the failed and forgotten
bye bye oooh
isn't that really what you wanted now?
There is no place I can go there is no way I can hide
it feels like it keeps coming from the inside
There is a hate that burns within
the most desperate place I have ever been
try to get back to where I'm from
the closer I get the worse it becomes
the closer I get the worse it becomes
There is no place I can go there is no place I can hide
it feels like it keeps coming from the inside
- The Big Come Down
Nine Inch Nails
Nine Inch Nails
Escritura desolada
Hace tiempo
que escribimos en hojas distintas
ella y yo, los de siempre,
esta historia delirante
sobre este amor indeciso,
sobre esta vida que nos prestamos
casi sólo porque no tenemos ya salida
casi sólo porque de alguna forma
nos amamos.
Hemos venido dando vueltas
y poco a poco hemos perdido el control:
ella queriendo bailar más que nada
yo queriendo regresar a un punto lejano del camino
donde todo era simple y reconocía sus olores.
Es difícil cambiar la hoja,
darle vuelta a la historia,
aguantar el frío de ésta época
abrazando una resignación mentirosa
mientras pretendo que todo sigue intacto.
Ella ocupada en descubrir nuevamente el mundo,
yo preocupado por el café que se enfría en la ventana;
ella metida de cabeza en la historia de alguien más,
yo sin hallarle el hilo a mi propia historia;
ella vencida por mis celos,
yo peleando contra la nada.
En un momento todo cambia,
en un segundo todo se cae.
Es esta historia lo que duele,
sus dos versiones diferentes y opuestas,
tan lejanas, tan incompletas, tan dolidas,
mientras el mundo sigue su curso
y nos quedamos esperando que el daño sea menor
mientras más pasa el tiempo
mientras desaparecen las figuras intermedias.
Ella sólo quería bailar y deslizarse por pieles ajenas
yo sólo quería sentarme para sentirme más seguro,
y la confianza se quedó esperando en la parada
y la disposición se siente burlada en la casa.
Así nos gana la tentación,
entre el público complacido,
los fantasmas de un pasado turbulento
que sonríen al vernos en silencio,
y ese perro amor que le hace interferencia
a esa gracia que teníamos cuando nos tomábamos las manos.
Así nos estrellamos nuevamente,
así nos arrancamos el cariño,
así nos rebelamos contra el otro,
así nos levantamos en armas de repente,
así perdemos el tiempo cada noche
intentando descifrar las palabras
las ideas, las señales, los intentos.
Yo me invento mis razones,
tu te crees las de los demás
y así nos vamos mientras aguante
el corazón que en más de una ocasión
ya no no ha visto más que dudas.
que escribimos en hojas distintas
ella y yo, los de siempre,
esta historia delirante
sobre este amor indeciso,
sobre esta vida que nos prestamos
casi sólo porque no tenemos ya salida
casi sólo porque de alguna forma
nos amamos.
Hemos venido dando vueltas
y poco a poco hemos perdido el control:
ella queriendo bailar más que nada
yo queriendo regresar a un punto lejano del camino
donde todo era simple y reconocía sus olores.
Es difícil cambiar la hoja,
darle vuelta a la historia,
aguantar el frío de ésta época
abrazando una resignación mentirosa
mientras pretendo que todo sigue intacto.
Ella ocupada en descubrir nuevamente el mundo,
yo preocupado por el café que se enfría en la ventana;
ella metida de cabeza en la historia de alguien más,
yo sin hallarle el hilo a mi propia historia;
ella vencida por mis celos,
yo peleando contra la nada.
En un momento todo cambia,
en un segundo todo se cae.
Es esta historia lo que duele,
sus dos versiones diferentes y opuestas,
tan lejanas, tan incompletas, tan dolidas,
mientras el mundo sigue su curso
y nos quedamos esperando que el daño sea menor
mientras más pasa el tiempo
mientras desaparecen las figuras intermedias.
Ella sólo quería bailar y deslizarse por pieles ajenas
yo sólo quería sentarme para sentirme más seguro,
y la confianza se quedó esperando en la parada
y la disposición se siente burlada en la casa.
Así nos gana la tentación,
entre el público complacido,
los fantasmas de un pasado turbulento
que sonríen al vernos en silencio,
y ese perro amor que le hace interferencia
a esa gracia que teníamos cuando nos tomábamos las manos.
Así nos estrellamos nuevamente,
así nos arrancamos el cariño,
así nos rebelamos contra el otro,
así nos levantamos en armas de repente,
así perdemos el tiempo cada noche
intentando descifrar las palabras
las ideas, las señales, los intentos.
Yo me invento mis razones,
tu te crees las de los demás
y así nos vamos mientras aguante
el corazón que en más de una ocasión
ya no no ha visto más que dudas.
Esta es la historia de una pareja de ishtos que un día se casaron, y que aunque se aman de alguna forma, saben que no pueden vivir juntos y aunque a veces toman la decisión de dejarse, nunca encuentran el suficiente valor para hacerlo. ¿Qué será peor?
Amor incondicional
He llegado a la conclusión de que el único amor incondicional en esta vida, es el de las calles porque son las únicas que siempre están ahí, tan dispuestas, tan calladas, a la espera de que uno se vaya mil veces al carajo.
Al alma errante que emprende un viaje para huir de todo, de su zona cómoda o de su zona incómoda, como mejor le parezca.
El problema
El problema no es la solución. Eso es obvio...
La solución es intentar ya no ser el problema
o dejar de ser parte del problema.
Pero el problema sigue siendo
sentirme la única solución para el problema
que ya no es problema para nadie,
sólo para mí.
Quiero empezar a terminar
Voy a rehacerme la vida,
como pueda.
Voy a olvidarme de todos
porque de alguna manera sé
que ustedes se han olvidado de mí.
Voy a obligarme a quedarme callado,
a no meter las manos al fuego
por alguno de ustedes.
Voy a conseguirme un par de libros,
porque ustedes necesitan ser amigos
y yo sólo necesito dejar de necesitarles.
Voy a dejar de estar pendiente de otra vida que no es mía,
voy a llorar un poco para no sentirme tan mal.
Voy a soltar las penas o comérmelas de una vez por todas,
a tratar de salir de este limbo de sentimientos encontrados
intentando esperar menos
intentando tratar de sentir menos...
La vida solía ser tan simple,
tan tranquila, tan plana, tan suave,
tan fértil para el amor...
¿Qué me queda ahora?,
¿qué le saco a todo esto?,
¿qué me creo, qué deshecho
qué me digo a mí mismo para estar tranquilo?,
¿cómo se disuelve esta amargura?
Aún así, hay cosas en mí que todavía no controlo,
que todavía me ganan la batalla del sosiego,
fantasmas que aún rondan mis noches y mis sueños,
espíritus chocarreros que fastidian mi estabilidad emocional;
las ideas, sobre todo,
los pensamientos mal pensados,
la necesidad de ver algo que no me es permitido ver todavía.
Quiero pero no creo,
me parto en dos cada vez,
nos complico la existencia,
me someto a las necesidades primarias
atado a esta mi autoestima tan derrotada,
a este mi orgullo tan sentido,
a esta mi resignación inconforme.
Yo ya no sé quién soy:
esto es todo lo que nunca quise ser,
esto es todo lo que nunca quise sentir.
Necesito algo de tiempo para digerir,
más que todo para aprender a vivir con este tumor en el alma
o estas piedras en el corazón
y esperar que algún hada mágica solucione mi inexistencia,
me devuelva al camino
y quién quita, y me cure esta enfermedad
o este infinito malestar estomacal,
y me exorcice este demonio psicópata,
animal carroñero,
y su decepción incontenible,
su integridad corrupta,
su error en el sistema,
este su incidente amoroso,
esta su incertidumbre visceral...
Esta mi gana mía de mí de chingarme la vida yo solito
aferrándome a lo que no tiene futuro
sólo porque tiene algo de pasado...
Hace tiempo
Hace un tiempo abrí las ventanas
de este corazón voraz y salvaje,
de estas mis ganas de sentir el amor
lastimando, colándose
hasta los rincones más impenetrables
de mi alma exhuberante.
Hace un tiempo amé;
hace un tiempo también, sentí el corazón estallar.
Hace tiempo ya
que me ganó la desesperación
y el descontrol sobre mis pretenciones,
que me harté de correr contra el viento,
de nadar en el vacío,
de colgar de esta resignación resignada
y el sollozo de un latido compartido
convulsionado y decadente.
Hace tiempo que se me enfría la comida,
que se me enfría el porvenir y el sentimiento,
que se me entumece el alma,
que se me congelan las lágrimas.
Todo duele, desde hace tiempo.
porque hace tiempo que hace tiempo...
y hoy descubrí
que sigue doliendo.
de este corazón voraz y salvaje,
de estas mis ganas de sentir el amor
lastimando, colándose
hasta los rincones más impenetrables
de mi alma exhuberante.
Hace un tiempo amé;
hace un tiempo también, sentí el corazón estallar.
Hace tiempo ya
que me ganó la desesperación
y el descontrol sobre mis pretenciones,
que me harté de correr contra el viento,
de nadar en el vacío,
de colgar de esta resignación resignada
y el sollozo de un latido compartido
convulsionado y decadente.
Hace tiempo que se me enfría la comida,
que se me enfría el porvenir y el sentimiento,
que se me entumece el alma,
que se me congelan las lágrimas.
Todo duele, desde hace tiempo.
porque hace tiempo que hace tiempo...
y hoy descubrí
que sigue doliendo.
Acumulación
Pura nostalgia, eso es lo que se acumula en las reposaderas cuando llueve.
Sólo nostalgia.
Sólo nostalgia.
Noviembre adelantado
Se me acabó noviembre, hace tiempo que agonizó en la ventana, en la punta de un cigarro encendido, en las manos de un discurso comprometido y ridículo.
En las garras de una mentira verdadera y una verdad mentirosa.
Estos mis fríos de un noviembre adelantado, con sus promesas macabras y sus miedos recurrentes. Puro noviembre mi octubre, pura muerte mi septiembre.
Tan sin gracia mi noviembre muerto y enterrado, después de una quincena agónica, después de una temporada de pedradas.
Dolió mucho este mi noviembre tan interrogante, tan fotografía rota. Tanto desperdicio entre que sí, que no y al final, nada.
Pobrecito mi noviembre, en serio pobrecito, da cosa verlo ahí tan muerto después de tanto atender lo que dijiste que no harías más, después de tanto vivir del otro lado del mundo.
Este noviembre estoy tan asqueado de tanto vivir en otro mundo.
En las garras de una mentira verdadera y una verdad mentirosa.
Estos mis fríos de un noviembre adelantado, con sus promesas macabras y sus miedos recurrentes. Puro noviembre mi octubre, pura muerte mi septiembre.
Tan sin gracia mi noviembre muerto y enterrado, después de una quincena agónica, después de una temporada de pedradas.
Dolió mucho este mi noviembre tan interrogante, tan fotografía rota. Tanto desperdicio entre que sí, que no y al final, nada.
Pobrecito mi noviembre, en serio pobrecito, da cosa verlo ahí tan muerto después de tanto atender lo que dijiste que no harías más, después de tanto vivir del otro lado del mundo.
Este noviembre estoy tan asqueado de tanto vivir en otro mundo.
Después de ayer
Yo no sé qué cargo, qué pienso.
Qué creo si por momentos dejo de creer;
qué cantidad de basura he acumulado acá en mi banqueta,
con quién hablo
a quién le cuento
con quién me purgo los problemas, los dientes,
las marcas, los días, las noticias, las palabras.
Quién me salva del desencanto
producto de traer el amor a valor presente,
de aplicarle al amor el valor del dinero en el tiempo,
de calcularle su depreciación y el desgaste,
de contabilizar las deudas que va dejando el corazón
cuando uno finalmente asume
los intereses que le va cobrando a uno la vida
para hacer realidad un par de ilusiones berrinchudas.
De ir por venir se ha tratado;
de decir algo que no se debió haber dicho,
de contar todas las noches el mismo grupo de ovejas,
de verlas saltar sobre la cerca
y verlas cada vez menos ovejas,
verlas cada vez más monstruos
más frías, más reptiles.
El amor es una realidad alterna,
sólo un sueño,
una idea que uno se hace
o algo que uno malinterpreta con el pasar de los días
con la acumulación de momentos,
con la capitalización de las palabras.
La vida no es amor.
La vida nunca pasa por el corazón.
No se puede vivir enamorado,
no se puede combinar un asunto con otro.
Caer a la realidad es dejar el amor dormido;
enfrentar la realidad es sentirse solo de alguna forma.
Estar solo es estar vivo,
estar enamorado es dormir y nada más.
Las manzanas se envenenan,
se engusanan,
se comen vivas entre ellas.
Los sueños se llenan de agua.
Las nubes son sueños.
Los sueños se caen del cielo: llueve.
Aquí no hay más perdones que valgan,
no hay más sonrisas que curen.
Time heals, but I'm forever broken...
una y otra vez. La desventura.
La finalización, el acabose.
Aquí sólo hay restos de un corazón partido (o dos o tres)
aquí sólo hay dudas y cuestiones que no terminan (una o mil).
Aquí no hay caricias renovadoras,
compromisos eternos, fechas de caducidad,
o algún beso furtivo que olvide el tiempo.
El tiempo es siempre pasado.
El pasado es una víbora sigilosa que se arrastra por todos lados.
Yo soy el pasado.
Yo soy lo incierto, la cuestión redundante
la falta y el milagro: lo terminado que no termina,
la cuestión limitante, la cuestión reprobada,
el impaciente compulsivo, la ira y el miedo,
el transeúnte suicida, el sospechoso vigilante,
el pendenciero reincidente.
Aquí no hay historias que pesen,
no hay formas ni líneas, no hay fronteras,
todo es gris aquí y ahora:
nada es seguro.
Sólo quedan suspiros y anhelos,
queda algún lamento que no conozco
y todo eso que ya nunca podré ofrecer jamas,
queda el alma en llamas, la lucha necia,
la disposición incompleta,
la intención dando patadas de ahogado.
El problema viene a veces
producto de esa capacidad infame que tenemos
de tomar lo que queremos cuando queremos
de hacer lo que sea necesario
para llenarnos los vacíos que deja alguna necesidad perdida,
alguna infancia solitaria,
alguna depresión recurrente, algún curioso pensamiento
o el rastro que van dejando las personas o los fantasmas
sobre nuestra historia personal.
Esquizofrénicos y malabaristas,
así somos y así nos vamos
mientras nos funcione el teatro,
mientras el acto principal siga a salvo
mientras haya algún sueño inédito
pendiente de ser asesinado,
sin terminar esto o lo otro,
sin terminar algo para iniciar otra cosa,
sin seguir, sin cambiar, sin querer sentir,
sin darnos permiso, sin movernos,
sin perdonarnos ni pedirnos perdón,
como siempre,
así nos vamos...
Qué creo si por momentos dejo de creer;
qué cantidad de basura he acumulado acá en mi banqueta,
con quién hablo
a quién le cuento
con quién me purgo los problemas, los dientes,
las marcas, los días, las noticias, las palabras.
Quién me salva del desencanto
producto de traer el amor a valor presente,
de aplicarle al amor el valor del dinero en el tiempo,
de calcularle su depreciación y el desgaste,
de contabilizar las deudas que va dejando el corazón
cuando uno finalmente asume
los intereses que le va cobrando a uno la vida
para hacer realidad un par de ilusiones berrinchudas.
De ir por venir se ha tratado;
de decir algo que no se debió haber dicho,
de contar todas las noches el mismo grupo de ovejas,
de verlas saltar sobre la cerca
y verlas cada vez menos ovejas,
verlas cada vez más monstruos
más frías, más reptiles.
El amor es una realidad alterna,
sólo un sueño,
una idea que uno se hace
o algo que uno malinterpreta con el pasar de los días
con la acumulación de momentos,
con la capitalización de las palabras.
La vida no es amor.
La vida nunca pasa por el corazón.
No se puede vivir enamorado,
no se puede combinar un asunto con otro.
Caer a la realidad es dejar el amor dormido;
enfrentar la realidad es sentirse solo de alguna forma.
Estar solo es estar vivo,
estar enamorado es dormir y nada más.
Las manzanas se envenenan,
se engusanan,
se comen vivas entre ellas.
Los sueños se llenan de agua.
Las nubes son sueños.
Los sueños se caen del cielo: llueve.
Aquí no hay más perdones que valgan,
no hay más sonrisas que curen.
Time heals, but I'm forever broken...
una y otra vez. La desventura.
La finalización, el acabose.
Aquí sólo hay restos de un corazón partido (o dos o tres)
aquí sólo hay dudas y cuestiones que no terminan (una o mil).
Aquí no hay caricias renovadoras,
compromisos eternos, fechas de caducidad,
o algún beso furtivo que olvide el tiempo.
El tiempo es siempre pasado.
El pasado es una víbora sigilosa que se arrastra por todos lados.
Yo soy el pasado.
Yo soy lo incierto, la cuestión redundante
la falta y el milagro: lo terminado que no termina,
la cuestión limitante, la cuestión reprobada,
el impaciente compulsivo, la ira y el miedo,
el transeúnte suicida, el sospechoso vigilante,
el pendenciero reincidente.
Aquí no hay historias que pesen,
no hay formas ni líneas, no hay fronteras,
todo es gris aquí y ahora:
nada es seguro.
Sólo quedan suspiros y anhelos,
queda algún lamento que no conozco
y todo eso que ya nunca podré ofrecer jamas,
queda el alma en llamas, la lucha necia,
la disposición incompleta,
la intención dando patadas de ahogado.
El problema viene a veces
producto de esa capacidad infame que tenemos
de tomar lo que queremos cuando queremos
de hacer lo que sea necesario
para llenarnos los vacíos que deja alguna necesidad perdida,
alguna infancia solitaria,
alguna depresión recurrente, algún curioso pensamiento
o el rastro que van dejando las personas o los fantasmas
sobre nuestra historia personal.
Esquizofrénicos y malabaristas,
así somos y así nos vamos
mientras nos funcione el teatro,
mientras el acto principal siga a salvo
mientras haya algún sueño inédito
pendiente de ser asesinado,
sin terminar esto o lo otro,
sin terminar algo para iniciar otra cosa,
sin seguir, sin cambiar, sin querer sentir,
sin darnos permiso, sin movernos,
sin perdonarnos ni pedirnos perdón,
como siempre,
así nos vamos...
Halloween
Pasé toda la noche midiéndote la falda. "Si mucho una cuarta" (pensé), aunque por momentos no te tapaba más que lo que cubren dos dedos amontonados en posición horizontal. No entendía como después de tanto bailoteo, tanto salto, tanto contoneo, tantos movimientos coquetos e inocentes, no había logrado ver algo asomando por debajo de ese ridículo intento de falda. Querías verte sensual y atractiva y lo lograste. Me lo dijiste desde que me invitaste hace un mes a esta bendita fiesta de disfraces. Recuerdo también que mencionaste el verdadero significado de Halloween citando algo que dicen en esa película que según me dijiste se llama Mean Girls: Halloween is the one night a year when girls can dress like a total slut and no other girls can say anything about it. No sé aún ahora (sobrio) qué quisiste decir o qué pretendías que yo pensara al respecto. Debe ser algo que entienden sólo entre mujeres porque debo decirte que nunca te he entendido bien. A veces hasta creo que te he estado entendiendo todo lo contrario a lo que realmente querías que entendiera.