Poesía inútil

la poesía se nos ha vuelto inútil,

ya no sirve,
ya la poesía no hará algo por nosotros,
ya la poesía no es una opción.

ya no tiene sentido
que prevalezca esta fantasía
o su retórica vacía;
el afán recurrente
de expresar las cosas más terribles
de purgar tanto corazón lastimado
de intentar reparar
lo irreparable
como si fuera necesario.

hay menos que los sueños
acá entre nosotros;
sociedad marchita
mundo en decadencia,
the space between
the wicked lies we tell
and hope to keep safe from the pain

nos hemos herido
magnificando nuestro descontento,
nuestra intención silenciosa
nuestra revolución contra la nada.

nos hemos desconocido
hace mucho,
hace tanto

aquí estuve acaparándolo todo en ti
aquí estuve un día, una tarde…
pero ya no…

ya la poesía no nos salvará
de nosotros mismos
ni de las garras metálicas de los cañones
ni de los puentes hacia el olvido
ni del corazón roto prometido.

ya no tenemos escapatoria
en el embudo del desencanto
el camino hacia la soledad
el alma rota,
las miradas perdidas,
los disparos a quemarropa
el sexo hirviendo
las caricias,
las noches de desvelo,
embriagarnos de nuestro ego,
encerrarnos en el orgullo
volarle los sesos a cualquier mendigo,
volar sobre el pantano
once minutos
su último viaje
aquella noche
cien años de soledad...

algunos ojos de perro azul que nos releven.

¿a dónde vamos?

este bus se derrite,
este tren no se detiene,
esta nave espacial no deja de explotar...

esta bala perdida que nos atraviesa el pecho,
esta idea retorcida, estos celos malandrines,
este café superando lo verde,
este payaso que sin más que un suspiro
este entierro que ya lleva más de 6 meses.

ya la poesía no me sirve,
ya la poesía no me basta,
ya la poesía no nos alcanza,

¿te has dado cuenta, mujer, que no nos alcanza?